吃，脸上带着温柔的笑，时不时给我们添点蘸料，或者递过来一张擦嘴的纸。
那顿饭，吃得总是特别香，也感觉特别长。
空气里飘满了饭菜的香气和一家人暖暖和和的说话声（虽然大部分时候是我在叽叽喳喳地说学校里的新鲜事儿）。
灶膛里的火慢慢灭了，窗户外头的天色也一点点暗下来。
老槐树的影子在窗户上拉得长长的，晚风吹过，偶尔还能带来几缕若有若无的槐花余香。
那一刻，我觉着自个儿就是这世界上最幸福的小孩儿。
那份幸福，不只是嘴里那无法比腻的美味，更是这份被爱包围着的、朴实又暖和的家庭气氛。
那味道，不只是槐花和猪肉的味儿，更是娘辛劳的汗水、灶膛里跳动的火光、擀面杖的节奏、水井的清凉，还有那棵老槐树底下，“簌簌”飘落的花雨和慢慢流淌的日子，一起酿出来的味儿。
时光褶皱里的余温好多年过去了，我离开了那个小院，离开了那棵老槐树，也离开了娘那暖和的厨房。
我在钢筋水泥的森林里奔波、奋斗，习惯了快得让人喘不过气的节奏，习惯了各种各样标准化、工厂生产出来的吃食。
偶尔，在某个翻来覆去睡不着的深夜，或者在某个看到相似场景的瞬间，那关于槐花饺子的记忆，就跟潮水似的，“哗”地一下涌上来，清晰得就好像是在昨天。
我会想起娘在槐树底下收花瓣时那安静的背影，想起她洗槐花时那轻柔的动作，想起她在案板前有节奏地擀皮儿，想起我守在灶膛前感受到的那份温暖，想起一家人围坐在一起，吃着那份饱含着爱的美味时的幸福场景。
这些记忆，都跟珍珠似的，散落在时间的褶皱里，闪着温暖又有点湿润的光。
我又看了一眼桌上那盘已经凉了的速冻水饺，轻轻叹了口气。
“唉，终究是不一样啊。”
我知道，我永远也甭想从这袋工业化的食品里，找回记忆里那份独一无二的味儿了。
因为那个味道，从来就不只是关于食材和调料如何配比。
它关系到阳光、风、土地和那棵老槐树的呼吸；它关系到娘那双布满薄茧却灵活得不得了的手，和她手心里传过来的、无法复制的温度；它关系到灶膛里跳动的火苗儿，和映在她鬓角白发上的
