风如刀，割着长安城的夜。 长街尽头，一盏残灯摇晃，灯下无人，却有一柄刀。 刀未出鞘，杀气已透骨。 董京就站在灯影里。 他是个很瘦的人，瘦得像一把磨了三十年的剑，锋利、单薄，却致命。 他的眼睛很亮，亮得像是能刺穿这浓稠的黑暗。 可他的手里没有剑，只有一壶酒。 劣酒，烧喉，却暖身。 他仰头灌下一口，酒液顺着下颌滑落，像一滴未干的血。 “你来了。” 董京没有回头，声音却已刺向身后。 黑暗中，有人轻笑。 笑声很轻，却像毒蛇吐信，贴着耳根爬上来。 “董京，你的耳朵还是这么灵。” 人影渐显。 ...

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